Я не знаю, что держит
на манер поплавка.
Всё, что кроме надежды,
Лета дарит. Рукав
лета - вряд ли одежда
на разрыв, на транзит.
Слышишь, короче прежних
ночь пространству дерзит:
"Расстоянья - химеры,
что рождает восход.
Время сна многомерно
под падение вод
сверху - в корни и нервы...
Но и эти и те
подчиняются вере,
выбранной в темноте".
Впрочем, куда бы палец
ныне ни ткнул - везде
сукровица опалин
и опалы. К Звезде,
павшей в омуты паник,
словно с адом связной,
пробивается память
только рифмой сквозной.
Да сквозящей печалью,
оживившей глаза.
Силуэт за плечами
тих - ни против ни за.
Эхо слухов качает
весть - дойти до наград
можно только случайно,
можно лишь наугад.
Ни в погоне за новым,
ни за старым в бегах
не рождается слово
и не тают снега.
... В ожиданье иного
наши сны сочтены
сумрачным рыболовом
над печатью луны.