Я писать не хочу об этом.
Рассказать бы мне о том,
Что не хочется быть поэтом,
И душою страдать обо всём.
Но это видимо наказание,
Что мне послано сверху ещё.
Мало всё же я страдаю,
Понимая, что это не всё.
Вновь в руке чернила моей.
И я снова что-то пишу.
Хоть прошло уже много дней
Ничего вроде и не прошу.
Но рука меня словно не слушает
И листок спокойно лежит.
Кто же проклял наши души?
И куда наша жизнь бежит?
И опять в тишине услышав,
Что другие не слышат никак.
Вроде кто-то стучит по крыше
Снова я пишу как дурак.