Старик истаял, но никак не гаснет…
В обиде перекашивает рот:
смерть не идёт, видать, дела в Донбассе,
и без меня хлопот невпроворот…
А я молчу. А что мне – обнадёжить:
придёт ещё, ты потерпи чуток?
Ведь смерть и правда с хваткою бульдожьей
в Донбассе дело ставит на поток -
а тут старик… Потерпит, не впервые,
и Бог терпел, и нам велел в завет…
И жизни, как ромашки полевые,
смерть собирает в траурный букет.