Друг мой, друг мой...мне очень и очень плохо...
Тяжело, неудобно и больно дышать,
Подирает мороз по коже от каждого вздоха...
Сильно ноет открытая рана, тоскует душа.
Голова моя тянет ко дну словно груз непомерный,
А внутри неё пусто, и ветер гуляет злой.
И на сердце темно, неуютно, тоскливо, и нервно
Отдаётся в ушах моих этого ветра вой.
Чёрный человек?! Только он не чёрный,
Он серый, как зимнее утро в слякоть,
Он в душу глядит уныло и удручённо,
Заставляя её изнывать и плакать...
Сколько не вспомнишь разных творческих личностей,
Всех посещал некий "прескверный гость",
Но мне не с этим типом дело иметь пришлось,
А с мистером Скукой и Прозаичностью.
В глазах не голубая блевота, а серая муть.
Взгляд намозолила пёстрая жизни картина.
В сердце - заноза, а на сознании паутина,
Мешающая утром проснуться, а ночью уснуть.
Серый человек...Серый, серый...
Это не совесть моя и не плод больного воображения,
Это - парализация сил и внутреннего движения,
И отсутствие радости жизни, надежды и веры.
Мысли мои похожи на острых булыжников груду,
От мерзкой и едкой тоски нет никакого спасения!
Мой непрошенный гость не палач, как в поэме Есенина,
Мой мучитель просто ужасный зануда.
Он ноет и ноет, и занудствует, и занудствует,
Зарождает в душе неуверенность, сеет сомнения,
Он читает морали и избитые нравоучения,
Всё внушает мне что-то, наставляет, напутствует!
Друг мой...друг мой, мне очень и очень плохо.
Тяжело, неудобно и больно дышать.
Подирает мороз по коже от каждого вздоха,
Сильно ноет открытая рана, тоскует душа...
Ночь весенняя...ветер листья колышет.
Я одна у окна в мягком кресле сижу.
Всё нутро моё тёплым и свежим воздухом дышит,
А в руках я любимую книжку держу.
Где-то каркнула сонная глупая птица,
По шоссе с диким шумом промчался автомобиль...
Вот опять этот серый в сердце ко мне стучиться,
На глаза мои посыпая уныния пыль.
И меня начинает тошнить от никчёмности существованья,
Откровенно мутит от банальности бытия...
Серый человек - вторая сущность моя,
Так сказать, - изнанка, вторая половина моего сознанья.
Эта сущность сера, как амбарная мышь...
Голова моя ниже и ниже клонится,
Естество, наконец, победило бессонницу,
И ты всё же спишь...спишь...спишь...
На кровать твою смотрит слепая луна...
"Что же нужно ещё напоённому дрёмой, мирику?"
Но сегодня уже, до безумия влюблена,
Ты не будешь писать свою приторно-сладкую лирику.
"Месяц умер"... на время...и снова воскрес,
Соловей залился пронзительно,
Утонули созвездья в лазури небес...
Всё-таки жизнь прекрасна и удивительна!
2011