Июнь ушёл дорогой к полустанку,
плеснув ночным туманом напоследок,
и выцвели сирени у беседок,
как будто пережили лихоманку.
А ветерок лениво жар разносит
от солнца и в бессонницу ночную,
и сердце бьётся, словно вхолостую,
и поезда кричат многоголосо…
Не спится в задохнувшемся июле –
так воздух раскалён и обжигающ,
и каждый миг чего-то ожидаешь –
и лишь вздыхаешь: что-то затянули…