БЕГСТВО МИСТЕРА МАК-СИМЛИ
Щука сидит в засаде,
дремлет и ждет плотву.
Внутренний мой писатель
снова сбежал в Литву,
спрятался там, зарылся
крабом в морской песок,
трус, тыловая крыса,
а говорил – комсорг,
жив ли здоров – не знаю,
весточки мне не шлет,
может, его борзая
выгнала на ружье,
может, со скуки запил,
вывалился в астрал,
был бы он Фрэнком Заппой,
что-нибудь мне сыграл,
я его звать не стану,
пусть возвратится сам.
Будет лежать в сметане
снятый с крючка сазан.
Июнь 2022 г.