Мне снится, как из рук твоих рождается музыка.
Как плывет она облаком, как и бок о бок мы
растворяемся в ней, вычленяя из нот эпитеты и союзы.
Так невольно, неловко время перевернет свои руки,
чтобы солнце уютной кромкой поцеловало в ухо
тебя, твои волосы, нос и дыхание утра,
когда мы с тобой вот так просто посмотрим друг в друга.