По накатанным дням
Мы размеренно шли.
Жгли минуты свои
В уходящие сны.
Там, где роль и причал,
Мы хранили печать —
Разъедающую нас
Печаль.
Каждый занят своим...
У кого, что болит.
Кто блудит, кто блюдит,
Невесть что говорит.
И при этом, при всем
Это всё и не важно.
Всё закончится сном
Однажды.