Мы сотканы бурей, травой лимонника, мятым платьем –
так просто, но броско, чтобы не было слов описать все
одним ясным заревом, нитью вареной, маленьким карандашом рифленым.
Бусин янтарных медь будет звенеть, пока мы не оставим твердь,
распуская себя на лоскут и рукава прозрачных немых ветров.
Они будут молчать, даже когда оборки сойдут в покров,
даже когда одеяла станут еще теплее.
Но память берет в руки пазлы уснувших ног, задевая локтями дни и недели –
это нас так мягко с тобой укрывает Бог, сплетая себя с метелью.
2020