Я еле двигаю ногами,
сегодня я достал до точки.
Всё человеческое - в клочья,
и под чужими небесами
я говорю чужие фразы.
Мой сонный и раздетый разум
со мной разводится заочно.
Без сна так долго длятся ночи,
что днём не выжить без сарказма.
Читайте мой неровный почерк:
"Я
вас
прощаю,
всех и сразу",
и здесь я не поставлю точек,
мне нечем и закончить фразу.
Всё, что прошло - прошло. Я очень
устал вдаваться в суть рассказа.
Если я выпью много разом,
возможно, выдам не нарочно
как вы привыкли меня мазать
и разбивать, что было прочным
(начнём, конечно, с нервных клеток).
Эй, кто-нибудь, налейте скотча:
рассказ мой будет без ответа.
Так часто доходил до точки,
что точка растворилась где-то.
За точкой растворился стимул
делать как надо, делать верно:
всё, что верно, пришлось задвинуть;
делать дерьмо - но делать первым.
И что там говорить о нервах!
Рисуем радостную мину:
от самого себя мне скверно,
но я игрок - я не арбитр;
и я иду. Немного двинут
и, в прочем, ни во что не верю,
но мне сегодня нужно миру
открыться, из чего я сделан.
И водка из моих артерий
выпарится. И сердце - в пепел.
Наружу вылезают нервы,
а что душа? Души там нету...