Что за вздор, недалёкая муза,
про охапку цветов на лугу?
Я обжегся о Дом профсоюзов
и ожог залечить не могу.
Не зови меня в пущи и кущи,
я запомнил и жду каждый миг,
что мне битою пальцы расплющат
и на шее затянут рушник.
Не сули мне полёт в поднебесье,
ни за что не отпустят меня.
Я кричу им: «Одесса, Одесса!»,
а они подбавляют огня.