Прохладный день.
Внутри огонь пылает.
Закатом красным.
Небосвод залит.
И тень с фасадов исчезает.
Как будто убирая щит.
Вдруг пронесутся мысли эхом.
В ответ бы только закричать.
Но тишина в душе немая.
Всё заставляет лишь молчать.
Достав чернила и бумагу.
Рука сама ведёт зигзаг.
Что пишешь? Стих?
А может, сагу?
О наших смутных временах.