Быть лесом, травой, полутенью пугливой,
Сосновым разлётом, стремящимся ввысь,
У старого пруда – склонившейся ивой
Над всплеском пролитой с небес синевы...
А дальше – всё то же: и звон колокольни,
И белой церквушки исконная стать,
Не хлебом мы живы, а духом и волей,
Чего никогда у души не отнять!
Почившим за землю родную – сторицей
Россия дань памяти вечной воздаст.
А ныне – войной опалённые лица,
А ныне –форпост на границе – Донбасс,
Где нет тишины благодатного лета,
Которая в каждой травинке сквозит.
Там рвутся снаряды и нету ответа,
Зачем обагрён, словно кровью, зенит?
Как страшны вы, лики войны! – ежечасно
Гудит от ракет и раскатов эфир.
И жертвы опять – в Кременном и Попасной,
Где смерть правит жуткий бессмысленный пир.
Я знаю, что тщетно, но всё-таки, Боже,
Взываю: небесные слёзы пролей –
Свои и убитых в полях бездорожья.
И всех, потерявших своих сыновей…
Пред вечностью мы не едины ли, Боже?
Не нам ли держать пред тобою ответ?
И чем человек свою жизнь подытожит,
В которой любви и раскаянья нет?
Но вера жива в Кременном и Попасной,
В Донецке, где жертв от обстрелов не счесть
Отныне и впредь – наша память безгласно
Отдаст всем погибшим за Родину честь.
Когда-то и там – будет мирное небо,
И пруд воссияет, и тишь воцарит…
И солнце, краюшкой румяного хлеба
Взойдёт над Донцом, улыбаясь, в зенит.
1.07.22