Не верьте поэтам
их стих - только стих.
Потолок,
куда дотянулась мысль.
Заглянув далеко вперёд,
он проник
за пределы,
какие в круге нашлись,
его повседневной причинности.
Ни геройской, и не возвышенной -
ничем не отличной от вашей,
где фантазии вполне обычные,
к которым взывает Душа.
Их жизни, вполне себе личные,
проходят, в проблемах спеша.
Образчик, не достижимый почти,
им так же - потеть и грести,
увы - самому выбирая фарватер,
во тьме разгребая путь
какой он хотел бы себе когда-то,
чтоб с разума не свернуть.
Но...
тот разум, как жук - на спине, жужжит,
пытаясь на лапы встать,
пока кто-то истину ищет в вине,
вопрошая - где счастья взять?
В лабиринте извилин ища подсказку -
лепит свой мир, из иллюзий добра,
за жизнь выдавая сказку
словом веским из "серебра".
Достигший - молчит. Идеалов нет.
Горло залито "золотом",
а раньше таким заливали свинец...
и кости дробили молотом,
алхимики общества, стражники Душ -
радетели нашей беспечности...
Врата закрывали, то тут, то там,
не допуская к Вечности.
Всем нужен душевный покой...
В их тихой, кромешной заводи -
не ты ли, истин бунтарских герой?
"Соломку" не стелешь загодя?
А помнишь, чем кончил Несущий Свет,
поганой метлой гоняемый,
с наполненных "истиной" Хитрых Небес?
Итог-то был ожидаемый.
Оболган чужими цитатами
вырванными из контекста.
Скажут "Им" - фас, и тогда
- на костёр!
всех, из другого "теста"...
Мир, где важнее казаться, чем - быть,
застрахован законами.
А истина под статьёй...
Не дёргайся! Дело тёмное...
Будешь как все, и тогда - живи!
Жизнь серую, скучную
- долгую...
Враньё!
Короток век твой, ручная "мышь".
Пусть там сто тысяч дней,
а толку-то!
Чтоб все - как один похожие.
Маски - под лица любимых друзей,
тела - с синтетической кожею.
Действительность? - пшик, силикон...
виртуальная имитация.
Забетонирован трон - не шатнёшь.
Мечты - это всё, что нам есть
в задуманной рекреации.
И множатся как грибы,
в затхлой, сырой реальности -
слова несущие блуд,
в забуксовавшей фрактальности,
повторений себя во всём,
от малого до великого.
Поэт, как заноза в нём -
шипит, улюлюкает, гикает!
Или...
шлифует язык,
о хозяйскую задницу,
потому что - он так привык,
тем и занят, по самую... пятницу.
Продукт вековой селекции.
Лояльностью выдан чек.
Остался ты верным Дарвину...
Но, если ты Человек -
слезай с этой пальмы первенства,
лишь мёртвое без изъяна
Гони подселённых в разум твой,
покорности тараканов.
Душа ищет выход, Поэт!
Не нужно её угоманивать
рванись, если видишь Свет -
К бунтарству нас приговаривай.
В Небеса?
Их и так не видать -
заняты ВлИП персонами,
нам-то чего терять -
если жил совестью,
а не за Конами.
Жил по пРАву - другой сюжет,
не мираж, как реклама избранным.
Ты услышишь на всё ответ,
став в том краю единственным.
В истинных сферах иных небес -
сакральное одиночество,
стелет вечность ковром,
наверх,
дав инструмент - пророчество,
то, что как карта любых времён
смотришь и удивляешься,
как предсказуемо всё кругом,
просто - всё повторяется!
Уровень этот в игре пройдём -
круто пейзаж изменится.
Значит, ребята... мы - не живём,
только пока надеемся.
23.01.22