Хлоп стакан! И море по колено.
Ничего не слышать и не слушать...
Ближе к ночи заявился демон
По мою отравленную душу.
Говорит:
– Пойдём уже, приятель.
Понимаю – выбор непростой, но
Там решили: погулял – и хватит.
Не ори. Веди себя достойно.
Я дар речи потерял, а этот
Рюкзачок мой тащит из комода:
– Много брать не надо. Для поэта
Там всё есть. Полнейшая свобода
Для твоих безумных тараканов,
Что гнездятся у тебя под крышей.
Да клади, клади свои стаканы.
Ладно, я на лестнице...
И вышел.
Вот те раз! Почище блока НАТО
Обложил. Но не учел немножко
Что почём. Я крикнул:
– Эй, рогатый!
Погоди. Дерябнем на дорожку.
– Водка?
– Обижаешь. Самогонка.
Цвет – слеза! Ни запаха, ни вкуса.
Аккуратно, локоток в сторонку...
Как – тебе хорош? Ты что, не русский?
...Через час, тяжёлый, как полено
Он упал, сломав журнальный столик.
Я хотел поднять его, но демон
Кое-как пробормотал:
– Н-не стоит...
Утром он ушёл куда-то в лето.
Липкий и противный, как медуза.
Бедолага – перепить поэта
Может лишь поэт.
И член союза.