Соловьи отпоют. И не будет погоды.
Отшумит над землёй перелёт.
Не сезон распевать - ни нужды, ни охоты, -
а отчаянный ворон поёт.
Одиноко упорствует чёрная птица,
не вещает, не носит беду,
только всякое может сейчас приключиться,
если стынет крыло на лету.
Реет крик над округой картавый и сирый -
это, древней гортанью скрипя,
несгибаемый ворон пред горечью мира
как-нибудь ободряет себя.
Холодеющий, вскинется - всё ли он слышен?
И откликнется эхо... Живу!
Гололёд тишины, как окошко, продышан,
и кусается жизнь наяву.
И чего ей, зубастой, до жуткого клича!
Всё сама отведёт и нашлёт...
Каждый взмах - это взлёт, каждый день - как добыча,
и отчаянный ворон поёт.
1978г.
********
Чёрного ворона плавный полёт
в поле бездумного взора...
Жизнь мне ни меты, ни знака не шлёт -
сам я исток приговора,
скользкий вираж завернувший судьбе,
явно прощальный по шири,
сам уже знающий всё о себе
в этом запутанном мире.
Только тебя лишь, осенняя Русь,
я зазубрил уж навеки.
Но мне неведомо, где же сорвусь
из-под твоей я опеки.
Так же ли будет видать далеко
мне на иной уже воле,
или ослепну я вдруг глубоко
после земной своей боли?