Женщина пишет, не слыша дождя за окном, пишет, срываясь на плач в каждой скомканной строчке. Пишет, пока из темно не пробьется светло, как из набухшей весною березовой почки лист пробивается, сам удивляясь исходу.
Пишет и знает, что это не будут читать, старая боль бьется жилкой на тонком запястье, как ни старайся, слова все не в лад и не в масть, лишь отгоняют надежду на робкое счастье… Надо сказать, даже если попытки бесплодны.
Женщина пишет