Мы выбираем из нескольких сотен,
С кем нам дружить, а кого нам терпеть,
Как в галерее, среди полотен,
Которые глазом не обозреть.
Их там так много – всех не изучишь.
Сотня, другая – мозаика лиц.
Ей же сказали: “Бери, что получишь.
Вдруг повезет… эта партия – блиц.”
Крепко зажмурясь, она ткнула пальцем,
“Это судьба” – пронеслось в голове.
Девочка в розовом ситцевом платье
Бегала с куклой по мягкой траве.
Девочке этой давно уж за сорок,
Время песчинки метёт не спеша…
Выстрелить бы, но закончился порох,
Только не знает об этом душа.
Та, что меня выбирала когда-то,
Спать не даёт, теребит седину,
Как демобилизованного солдата
Вновь возвращает на фронт, на войну.
Плакали вместе и вместе смеялись,
Вместе слагали из букв слова,
Знали бы вы, как мы вместе влюблялись,
Только мне сорок, а ей – тридцать два.
И каждый раз каблуки надевая,
Я забываю про боли в бедре.
Та, что во мне, и всегда молодая,
Прячет мой туз в кружевном рукаве.