споткнувшийся на верхнем си-бемоль
неловкий день решил: на этом хватит.
допив коньяк, знакомый-математик
нудил, что в бесконечности мы — ноль.
потрёпанная пара голубей
пред пушкиным прохаживалась важно,
и мальчик, деловой, как суд присяжных,
стучал по перевёрнутой трубе.
тут очень не хотелось умирать,
хотелось жить, топить на даче печку.
я думал: голубям на бесконечность,
как, впрочем, и на пушкина, насрать.
возможно, всё глаголет об одном,
и на мостах совсем иные лица,
но как-то не сподвиглось мне делиться
на ноль и голубиное говно.
вот так я рассуждал, а всё ж нули
оформили часы, прощаясь с летом,
и дождик шелестел над нами где-то,
почти не долетая до земли.
https://t.me/barrett_grig_poetry/36