Рассвет ударил в небо силой снов.
Предчувствие незыблемых основ
В сердцах украинских взыграло.
И время в гору поскакало.
То был год страшного распада.
Союз распался: так не надо —
Все истерично думали и ждали
Что дальше будет. Не мечтали.
Мечты закончились. Социализм
Построен не был, но организм
Младого государства как ребенок.
Ему кладут под попу сто пеленок.
Россия, хмурясь и держа тоску
Меж мыслей оголтелых, ко виску
Кладет задумчиво как выстрел палец.
Качает сильно думой. Гребаный пипец.
Тут Украина блажит ором тихим:
Я незалежна, мол, ну а засим
Уж уважайте мня... (меня), ну, тьфу,
Короче, взвизгнула и на софу...
Поклала тело, что дитячье, вот.
И пальцем в небо трогает. И рот.
Вся празднична. Велика мыслью, да.
Мечтает сильно так, что прям беда.
Америка тут статую приперла
Которая Свободы, сильно терла
То место где поставить на майдане
Всю эту прелесть. Фьючеря в тумане.
Да предрекая демократию до сраки,
Да лишь бы не свои в кровищи руки.
Так двадцать с гаком лет вся Украина
Чего-то «строила» в себе, вершина...
Грез уж мельтешила средь небес.
Да был бы к государству интерес.
Ее по сраке хлопала Америка.
Прям от того до этого что ль берега.
Хотелось Украине скакануть шутя.
Как малое, в натуре, что ль дитя.
Ему всё ни по чем. В прыжке слюняв.
И на коленки бухаясь, все ободрав.
Ах, да. Майдан назрел. Такая штука...
От смачного зевка до шебутного пука.
Он если есть, то сразу нет его.
Речь о майдане. (Ох, не поймешь всего).
Ну, так. Сверженье неугодного свершилось.
В Россию он с визитом дернул. Ась?
Да не, там всё как надо: Рада чудит.
И «самоустранился» говорит.
Не, ну, реально, человек с визитом...
А те его из кресла вышибли. Потом
Кто трезвый — возмущаться стал,
Донбасс вообще в негодовании восстал.
Крым возвратился в дом родной.
Хрущев, собака, и к тому ж нетрезвый,
Крым передал в составе Нерушимого.
Ну, рухнуло, а чё? И переноса мнимого...
Из РСФСР в УССР — никто не понял.
Чего ж там понимать? Вертай что взял!
Но Украине ведь закон не писан.
И ей Америка по сраке, и... щелбан...
По-политически Россия ей отвесила.
Да не, не Штатам, Украине, пожурила.
На площадях всех незалежных вширь
Скачками «москаляку» рвут, упырь...
На трон взобрался, порох, гарь кругом.
В еврокомиссиях болтают за столом,
О том, о сем, в политику играют.
Россию, дело ясное, во всем подозревают.
И вот такая вот непруха исторически.
Чего, откуда? В чем причина, соль? Психически
Никто ведь не ответит: лишь посмотрит
Немного строго, и тоже попой взвертит...
Политику трибуну дай — он говорящий.
И человек, наверно, настоящий.
Ну, самый-самый. И не придерешься...
Читатель, всё, с реальностью ты остаешься...