Al-Fe
Поэзия - та же добыча радия:
В грамм добыча - в год труды...
Маяковский
Он жил, как все: звезд с неба не хватал,
Хватал, бывало, только вишню с ветки,
Но все же институт - свой идеал -
Окончил по геологоразведке,
И много лет шатался по тайге.
Стал гнус ему приятель закадычный,
И камушек, застрявший в сапоге,
И тяжесть магнитометра - привычны.
Усталость замечалась по лицу
На фотографиях товарищеских редких,
Когда же трудный поиск шел к концу,
И ставилась последняя пометка,
И от пометок делалась пестра
В планшете карта Дальнего Востока,
Пел песни под гитару у костра,
И никогда не слыхивал упрека.
И легкая дорога шла домой
Через лесничества, рабочие поселки,
Уж не петляя - сразу по прямой,
И остановки делались недолги,
И самый жалкий населенный пункт
Одаривал геолога все миром,
Стремясь подать особенный продукт -
Улыбкой, угощеньем, сувениром.
Но в этот раз в шахтерском городке
Все только о несчастье говорили,
И женщины, шепчась накоротке,
Шли в облаке рудничной серой пыли
С окраин - к управлению, туда,
Где были наспех вывешены списки,
В одной строке - что в дом пришла беда,
В другой - что повезло родным и близким.
Прохожий на обочине стоял,
Не пряча взгляда и вины не чуя,
Но кто-то из идущих угадал
Его профессию, и бросил: "Не прощу я!"
Не знаю, сорвалось проклятье с губ
Почти невольно все же у кого-то,
Или был взгляд настолько прям и груб,
Что опостылела любимая работа...