Мой дом с каждым днём увядает.
Он сгорблен, запущен… Он пуст.
Лишь память меня возвращает
В уютный свет комнатных люстр.
Продрогшие комнаты дремлют,
Им снятся былые года:
Когда за столом на скамейке
Сидела большая семья,
Когда, кроткий свет излучая,
Напевно пыхтел самовар,
Настоем душистого чая
Дом теплился, благоухал.
И вспомнилось, как по былинкам
С землёю и глиной ваял
Гнездо своё дрозд под осинкой;
Ни день он, ни ночку не спал.
Вот так и отец мой трудился:
По брёвнышку, да по доске…
Теперь вся история в письмах,
В альбомах на пыльном столе.
Года – перелётные птицы,
Скользят по «винилу» легко:
То радостной вспышкой зарницы,
То дождиком зыбким в окно.
Мой дом с каждым днём увядает;
Его, видно, осень пришла.
Но память всегда возвращает
В родные для сердца края.