В безопасном кругу Бафомета,
в иллюзорном притоне свобод
пропадает сознанье поэта,
и душа вечно пьяная где-то
снова ищет судьбы антипод.
Снова строчки бегут кровотоком,
снова образы ловят кураж.
Жизнь порою груба и жестока,
и улыбка у бл*дского рока –
будто грешника крайняя блажь.
Слово – выстрел! Хэдшот за хэдшотом!
Всё о жизни, и всё без купюр.
Вот родился, страдаешь за что-то…
надоела смиренность до рвоты,
опротивел пристойности сюр!
А в конце, словно ключ от сонета:
«Всё протухло. Жги, Господи. Жги!»
Протрезвеем, забудем про это,
и про мессу в кругу Бафомета…
Лишь останутся эти стихи.