Макнула ива кисть с утра
в озерный омут серебра,
нарисовала скань на небе.
Привычка Царского Села
лишать больного ремесла,
бродить, дышать и не дышать,
и бредить.
Знакомый свод над головой,
перо намокшее кнутом
бродягу гонит до рассвета.
И ждёт она, и сам не свой
летит сквозь топот или вой,
и тянет руку старый дом
из той эпохи в эту.