Мы, поэты,- ребята толковые,
Для души пишем всякую хрень.
Вот и я, под хмелёк, стишки новые,
Как блины, выдаю каждый день
Восхищаясь собою при этом,
Своей рифмой и каждой строкой
Наконец то, я стал всё ж поэтом
И один на селе я такой.
Правда есть ещё Ванька чудила,
Тот, пожалуй, покруче меня.
Про него его мать говорила,
Что он пишет поэмы средь дня
И уже получил два "лимона",
То ль в рублях, то ль валюте какой,
Знать на пользу пошла ему зона,
Где сидел по статье сто второй.
Только что в ней?- хочу вам признаться,
Сам не знаю, наверно, грабёж,
Надо как-то мне с ним пообщаться,
Как-никак, а поэты мы всё ж.