Из-под земли мне мёртвые гладят подошвы,
Пальцами тянутся с той стороны дёрна.
В мокром суглинке ждут семена недоношенные
Травы слипаются, ночь становится тёмной.
Нам никаких обрядов, к тому, вальгаллы.
В темах бесед из денных переполохов,
В буквах простых кириллица догорала.
Стало никчемно, смертно, неплохо.
До звука того, от которого будь несчастна
От мрачных с фамилиями на бэйджах.
Можно ли в пост выпить неба ясного
Не поминая при этом забытых, прежних.
Ступни ласкают они, как шерстью щенок
Речка грунтовой воды всё поёт им,
И я забываю, что запрещено,
Притворятся мёртвым.