Когда на цель пути не намекая даже,
Смущает наши сны нездешняя тоска,
И в памяти земли на дивные пейзажи
Ложатся как снега холодные века,
То кистью, то стило размахивает некто,
Реальностью назвав подобие игры.
Пока ещё вчерне, да-да, ещё в проекте,
Но всё-таки, смотри – он создаёт миры.
Встречая смех толпы презрением изгоя,
Нельзя сказать того, что слушатели ждут -
Им нравится одно, он выберет другое,
На вене для иглы затягивая жгут.
И пусть они в своём сколько угодно правы,
Нет между двух огней нейтральной полосы,
Но человек творит, и верная отрава
Отмеривает жизнь как точные весы.
Он знает, что нельзя надеяться на лето –
Сегодня всё за нас решили наверху,
И в тёмных небесах уже летит ракета
Окрестность превращать в горелую труху.
Зачем тогда любовь нам втайне сердце гложет,
За знаком чертит знак на глади остриё?
Они не для людей. Ну, разве что, быть может,
Немножко для тебя, немножко для неё.
Ни пепел, ни огонь не поминая всуе,
В сторонке ждёт судьба, смиренна и проста,
Но человек творит, рука его танцует
Над белой тишиной бумажного листа.
Бросайте все дела, бегите без оглядки –
Я верю, вы ещё успеете - как мы,
Как дети, в облаках играющие в прятки,
Пройти сквозь эпилог властительной чумы,
И воскресить мечту из тлена скотобоен,
И заглянуть в покой вместивших вечность глаз!
Нет, на земле никто свободы не достоин,
Но сказанное впредь сбывается на нас.
И если ты поэт, отлынивать не надо -
Строка, ещё строка, вот рифма, вот пробел.
Дописывай свой текст, не поднимая взгляда
На тех, кому сказать о главном не успел!
Так жаль, что всё прошло, а сделано немного -
Того не захотел, а этого не смог.
Но человек творит. Он не похож на бога,
Зато через него себя являет Бог.