Какой-то ком из чувств - внутри,
неведомый и непонятный,
как корочкой покрытый бри,
во рту - насыщенный и мягкий,
но плесень... Привкус. Не отнять.
Смакую и не понимаю,
мне нравится или блевать...
У радости - налёт печали.
И губы - сладкие как мёд,
мне не несут сейчас усладу...
Или сама остыла в лёд,
или убилась шоколадом
до тошноты. И мне бы
какой-то новой вкусноты.
Дай. Дай! Хочу! О, нега, нега...
Пусть жаром тысячи пустынь
обдаст меня. И снова - в прорубь.
Очисти. Смой. И обнови.
Ведь даже серый грязный голубь
алкает, тянется к любви.
Моя - как будто расплескалась;
бежала с полным я ведром,
и ручка, ручка отломалась,
а я несла - несла всё в дом.
Вода, прими. Вода, наполни.
Вода, вода - я пью взахлёб.
Вся - целиком. И мир огромен.
Я вновь могу нести любовь.