А дальше что? Работа до тошноты, изнурящая, и выматывающая тебя...
И после неё, дорога домой...
В холодный, не уютный, опостылевший дом, где никто больше не ждет... Никто не обнимет..
Только стены, давно впитавшие в себя твой утонченный запах. Только приглушенный свет спальни, так откровенно обнимающий твои когда-то обнажённые плечи, только Сквозняки, залетевшие случайно в открытые окна.
Не вкусный, приторный, ужин и виски, обжигающий все изнутри, который не лечит, а только слегка притупляет боль...
P. S. А как же быть с любовью?????