По написанному тексту мысль идёт, как по проспекту:
ни налево, ни направо — под надзором "пастухов".
Сколько б я не хмурил брови, в прозаической основе
куча всяческих запретов для моих живых стихов.
Мне б направо в переулок, где, купив ванильных булок,
сел на лавочку счастливый шестилетний карапуз,
почирикать с ним про лето. Может, станет он поэтом,
а быть может, и не станет: слишком тяжек этот груз.
Он расскажет мне про Ленку, про разбитые коленки
и торжественно объявит, как с берёзы снял кота.
Улыбнусь ему и дальше... Я в душе такой же мальчик:
сам спасал щенка в канаве, исцарапавшись в кустах...
А вон там, где слева мостик, всех зовут на праздник, в гости.
Разве можно отказаться и пройти? Конечно нет!
Здесь эмоции и счастье. Здесь над мыслями нет власти.
Так рождается случайный, неожиданный сюжет.
Как писать — не скажет гений. Существует много мнений,
но эмоции по плану — разве не оксюморон?
Собираю долго строчки, как в букетики цветочки.
Цвет и запах станут звуком. Звук — с душою в унисон.
=!=
СФ «Из какого сора растут стихи» - 2