Сороки вновь топочут, как слоны,
по крыше остывающей веранды,
недели деревенской стороны
дрейфуют в осень.
Полудохлый Яндекс
подсовывает прошлое и врёт
плаксивой тучей, мол, четверг с дождями.
Но рак забил на страждущий народ
и не идёт на гору со свистками.
Мне мнится свист то в ухе, то в боку,
наверное, я ёжик из тумана,
прошедший лес, Смородину-реку,
и Крыморым, и порты Зурбагана.
Что в узелке? Да, в общем, ничего -
стишки в сердцах, проколы сна и смерти,
любовь в иконке, отзвук зоревой,
и маленькая ось, что Землю вертит.