В 27 Михаил Юрьевич Лермонтов
уже лежал недвижно с свинцом в груди,
Джим Моррисон прорвался на другую сторону
(а вместе с ним и прочие психонавты),
Ника Турбина упала и встала в небе,
благословлённая разменной строкой.
Я скоро стану взрослее их,
но до сих пор не волшебник, а только учусь
писать стихи,
петь,
ходить,
жить,
стучаться в двери травы
и даже девственности не лишился,
даже святости не стяжал.
Интересно, годам к тридцати
превращу ли я воду в вино
или хотя бы наоборот?
И попаду ли на свадьбу
женихом или гостем?