когда вот так, без смысла, без конца,
периметром, шаги свои считая,
слоняешься, ни тени, ни лица,
ни имени истца, не узнавая,
его терзая, плыть или не плыть,
вопросом, может плыть? А в окна
течёт весна, смеётся, как тут быть,
что делать мне с дождём, стучащим в стёкла?
Зачем, скажи, насмешливый дурак,
под чёрным зонтиком, в потёртом фраке
мне усмехаешься, скажи же, что не так?
Что в этом непонятном знаке –
в движении приподнятых бровей,
в щелчке двух пальце, мол, живей, живей?
Ещё живей? Кудаж ещё живее.
Куда прикажете. А пух плотней, плотней
окно мне заметает весь апрель,
и ветер в форточку всё веселей и злее.