Болью чужой горло сжимает спазм.
Тот кто стоял выше любых вершин,
Тот кто вершил – в общем, любой из нас,
В шуме проспектов с тысячами машин
И в тишине брошенных деревень,
Бросив свой взгляд вглубь дорогих витрин
Или озёр в солнечный жаркий день
Снова в себе, как и всегда, один,
Видит чужое лицо и чужую тень.
Можно смириться, можно проклясть судьбу,
Можно бороться, можно залечь на дно,
Ночью от боли прокусывая губу,
Кровь запивать водой/дорогим вином,
Думать, что всё приснилось и не всерьёз,
Или пытаться понять, что же значат сны.
Не представляешь, но что за дурной вопрос?
Это всё мы, ну, конечно же, это мы.
Каждый из нас посчитал, что умнее всех,
Каждый разрушил всё, что успел создать
Или чуть больше. Теперь оказавшись здесь,
Не поздновато ль ты принялся рассуждать?
Кто повернул налево, кто шёл вперёд,
Кто повернул направо – итог один.
Слёз больше нет, просто тает по капле лёд
От обжигающей боли трещащих льдин.
Но не наступит весна, как и всякий раз.
Цену имеют падение и успех.
Болью моей чьё-то горло сжимает спазм.
Мы совершили самый опасный грех.
Каждый из нас был собою же обречён.
Каждый из нас будет только собой спасён.
13 июля 2022
(шабаш интроверта)