"В этом доме жил, поэт..."
На стене табличка.
Нет поэта много лет,
Он сгорел как спичка.
Он до булочной ходил,
Заходил в пивную
И в окно смотреть любил
На листву густую.
Там всё те-же тополя,
В рост пятиэтажки,
Пухом улицу пылят.
Под окном ромашки.
Мы по строчкам узнаем
Истинных поэтов.
Все когда нибудь умрём,
Кто зимой, кто летом,
В осень или же весну.
Разве дело в этом?
Душу нам открыл свою.
Славным был поэтом.
©В.Солод, 1952.