Не может летать тот, кто создан чтоб ползать —
Ему недоступен простор поднебесья.
Для небожителей ползанье — проза,
Для приземлённых полёт — это песня.
Но ползающий, коль на крылья взберётся,
Пусть не свои, пусть чужие, но всё же,
Способен познать радость первопроходца —
Взлетит, хоть и сам летать он не может.
А может ли тот, кто рождён для полёта,
Ползти, припадая к поверхности почвы,
По кочкам, камням и по болоту
К цели, пусть медленно, но днём и ночью?
Тот, кто рождён для парения в небе,
Сможет ли он, если нужно, прижавшись
К мокрой землице не думать о хлебе,
О тёплой постели в хате ближайшей?
А о возвышенном думать в низине,
Крестом отмечая день, если прожит,
И верить, погрязши в вязкой рутине,
Что солнце взойдет обязательно… Сможет?