я творение пишу стихо,
замирая от, в груди, стука.
раньше не был он таким тихим,
значит, скоро я умру, сцуко.
кто ж допишет за меня стихо,
кто же нобеля возьмёт в каннах,
не сведёт меня во гроб рифма,
побегу на стадион в кедах.
там степная трава пахнет запахом
и луны каячок–башмачок,
молодые ветра дуют с запада,
и я бегу за растущей луной,
дурачок...