***

Когда лежу распятый на столе, исполненный бескрайнего доверья
Пред скальпелем, и сладко спит рассудок.
Вот так свеча горела миг ещё, и вот уже молчит от дуновенья,
И разум - лишь на глади вод рисунок.
Художник пишет новый свой этюд, и линии сомкнутся воедино.
Немного безрассудства и отваги,
А нужен только чистый белый лист, чтобы начать желанный поединок.
Вот только бы хватило мне бумаги.
Вот только бы дослушать тишину, а исподволь приходит озаренье.
Прошу ещё, вы эпилог прочтите.
Уставшая от бега, ждёт душа, когда она застыла в предпаренье.
Ну а пока... Меня пока простите.