Кем ты был, пахарь, воин, человек основ и сермяжной правды, кто бы знал чего ты достоин, серпа, молота или кувалды?
Вот стоишь, как из гроба призрак, как спросонья зол и беспокоен, в поисках огнива и искры, по чужой прихоти неупокоен.
Снова достали как утварь с полки, нате, глядите, богатырь и скрепы, только глянут с усмешкой волки, да народ поплюет и почешет репу.
Ишь ты, глянь, наш герой из соломы, мы видали таких и поболее, мы и сами не знаем откуда и кто мы, мы и сами из соломы в поле.
Кто ты сейчас, пахарь, воин, каторжник сермяжной правды, где тот крест которого ты достоин, под какую попадёшь блокаду?
Правда меркнет как нож в голенище, да от ржавчины сталь тускнеет, где наш крест уж никто не сыщет, нас самих алый дым развеет.