Задвинул красный стул под стол,
Поставив точку в разговоре.
Мой покосившийся престол
В воображаемом уборе
Вдруг снова подкосил меня.
Тобой надетая корона
Есть роковая западня-
Чужому я служила трону.
А мой по-прежнему стоит
В каком-то доме деревенском.
Дождется ль? Доживет? Простит?
Мой старый стул... Мой добрый венский...
Там нет падений, громких слов.
Крыло не сломано - зашито.
Там, где уютный теплый кров,
Тепло и нежность не забыты.
И там беседы у окна
Вновь превращаются в дорогу.
Я снова остаюсь одна.
И снова завтра... Слава Богу!