Однажды, в уваженья знак,
За пользу от совета,
Я крикнул другу:
"**ять, чувак! Респект тебе за это!"
И дверь курятни будто вдруг
Со скрипом отворилась,
И кучка разъяренных клух
У ног моих столпилась.
"Что ты сказал? - Подняли вой. -
Извольте извиняться!
Пошто не хочет люд младой
На Пушкина ровняться
В изящности словес и фраз?!"
Да только чую, тети,
Сам Пушкин матом выслал б вас
Туда, где вы живете.
И я словесности причуд
Жалеть не стану - дружно
Ступайте, барышни, на уд
И посетите гузно.
Мне речь культурная тесна,
Пресна, в ней мало перца!
Я часто посылаю на -
В лицо, притом от сердца.
Вы говорите, слог мой плох,
На грубость не просеян?
Но матом крыть умел, как бог,
Лихой поэт Есенин.
Я, развернувшись к судьям в фас,
В трибуны плюну это.
Не вам, мой сударь литераст,
Судить словарь поэта.
Не вам учить творить и жить,
Моралью рот мне штопать.
Бывают маты от души,
А ваша спесь - из *опы.
Мой нецензурнейший ответ
Дополнить нечем боле.
Да, матершинник. И поэт.
И тем весьма доволен.