Сваливший за бугор писака
Талантлив был тогда однако.
Пока талант не заложил
Пока он Родине служил
Пока не променял он лиру
На забугорную квартиру
По юности он был не плох
Но в эмиграции он сдох
Он сдох как русский, как поэт
Хоть был здоров, сомнений нет
Вот, дотянул до девяносто
Как гражданин он сдулся просто
Он жил на станции Зима
И слава шла к нему сама
Не выдержал он медных труб
Сбежал и превратился в труп
Зиму сменил он на Техас
Тут очевидно без прикрас
Зима в Техасе потеплее
Чем лето где Зима говеет
Сбежавший с родины поэт
Как без патронов пистолет
Бабло, комфорт, уют любя
Сбежал выходит от себя...
К концу желая все ж вернуться
Поэт решил переобуться...
Засуетился заспешил
Скончался, выбившись из сил
И вот теперь его родня
Не потерять стараясь дни
Что б здесь поэта не забыли
В колокола во все забили
Мы ж помним что в начале лет
Действительно он был поэт
Но от народа убежал
И что посеял, то пожал...