Когда не поверят от сердца идущему слову,
И не отзовутся осеннему крику души,
Ссылаясь на век наш иной, прагматичный, суровый
Я спорю напрасно, немую тоску заглушив.
И просит устало душа тишины и простора,
Ищу вдохновения вновь среди белых берез,
Но стало мое откровение мягче укора,
Роднят меня с полем седины ковыльных волос.
Иду я тропинкой, а в сердце печаль и отрада,
Средь радуг рябиновых под белизной облаков.
Блуждаю светло по осенней шуршащей прохладе,
У речки студеной туманным напьюсь молоком.
И кажется мне, не бежит, а порхает мгновенье,
Незримые крылья беспечно влекут за собой,
Себя ощущаю в воздушном потоке круженья,
За Синею птицею вновь воспарю над судьбой.