Нас метро от жары спасало,
А июнь, погружаясь в лето,
Пролетал, но как-то устало,
Не давая нужных ответов.
Вновь становится день короче,
Отнимая от встреч по секунде,
А душа все еще мироточит,
На холсте потрёпанных судеб.
На июль теперь все надежды,
Хоть он, та еще бля зануда,
С виду только пушисто-нежный,
На яву же — жгучий паскуда.
Приласкает своим упоением,
Обнимая, так нежно, за плечи,
Вроде классно, и в тоже мгновение,
Все сожжет и покалечит.
В чем же смысл такого лета,
Если сердце огнем пылает,
И в душе не видно просвета,
Больше — тучи, и дождь заливает.
Календарь отвернулся от жизни,
Вперемешку, апрель и август,
И не будет варенья из вишни,
И в полях воронье, а не аист.
Вот такой вот прогноз погоды,
Штиль страстей и обиды вьюга,
А в метро все спешат пешеходы
Эскалаторами
Друг от друга…