Я мастак сорить стихом,
Ты легка на прозу
О забористо лихом
Стихокуе,
Создан
Упоительный альянс
Из творца с творчихой –
Кто кого вальсует, враз
Не смекнёшь, и тихо
Не злобимся, наголо
Юморок и в драку
Ты бросаешься, долой
Экивоки:
– На-ка,
Получи главу с листа
О себе с Олимпа!
Я вдогон спешу блистать
Мадригальным клипом:
– Ты же свет моих очей
И настой для нервов,
Мне с тобою горячей,
Чем в аду.
– Во-первых
Я не люстра и не бра,
Не отвар из мяты…
Соглашаюсь – перебрал
С похвалами, внятно
Попытаешься вменить:
– Во-вторых, не топка.
А твои стишки, как сныть,
В огороде, – вот как
Окультуривают бред?
А потом: и в третьих,
И десятых…
Не суметь
Переспорить, летним
Вечерочком пьём наив
Из бадьи серьёза,
Соревнуясь, кто не сив,
Не она же?!
Ёрзать
Начинаю, рифма жжёт
И седло, и нёбо –
Поживать с такой не мёд
И не уксус, в оба
Наблюдаешь, вдруг упьюсь
И кранты таланту.
– Прекращай резвиться, Дусь,
Я и так запятнан,
Окольцован, оснащён
Глуповатой лестью,
И во мне стихов ещё
Про тебя – штук двести!
–Да у признанных, поди,
Не сыскать такого...–
Засыпая на груди,
Пролепечешь снова.