Ничего, что меня очень мало читают:
Дифирамбов не жду и не жажду похвал.
Вот помру, скажут
«Помер какой-то Китайнер.
Надо глянуть, чего он за жизнь накропал».
И прочтут. И поймут. И, возможно, похвалят,
А, возможно, и плюнут, захлопнув мой том.
Но не радует это меня, не печалит,
Потому что всё это случится потом.
А пока – три десятка…
Ну, может, чуть боле
Тех, кто, всё же, читает, порою, меня.
С кем делюсь я сегодня любовью и болью,
Тех, кого я готов непритворно обнять.
А потом мои строки, вспорхнув со страницы,
Позабыв обо мне, будут просто кружить.
И не важно – в провинции или в столице –
Без меня иль со мной – всё равно будут жить.
Пусть растащат меня на слова и цитаты,
Раздербанят на тысячи маленьких строк.
Буду счастлив я тем, что случилось когда-то
Мне вам что-то сказать…
Что я всё-таки смог.
Не прощаюсь.
Я с вами пребуду и дальше –
То строкою, то образом, то ветерком…
Я хочу вам сказать откровенно, без фальши:
Я люблю вас.
Спасибо.
Мне с вами легко…