День его- выходной, я не знаю-зачем
По субботам , или в воскресенье,
Он бредет в опостылевший старый Эдем
Озаренья предвидя рожденье.
Отрывает стеклянную дверь, а за ней
Только стертые лестниц ступени.
Возраст давит. Темнеет протусклый дисплей.
По углам серо мечутся тени.
Слева- типа буфет, там кефир и салат.
Справа- спящий афганец на стрёме.
Сзади- жизни прошедшей закат.
Прямо- день в стихотворной саркоме.
Шкалик с сизою влагой не вечен, увы.
Из окна - синева и Волненье.
Все слова так странны, все надежды мертвы.
Но он ждет своего вдохновенья.
И приходят слова. Откровения плывут
Как по осени - клин лебединый.
Строчки к новым Победам зовут.
Строфы - Троицы стон триединый.
День его- выходной. Он по будням простак.
В нем болячки воюют с грехами.
Но вне будней- он Бог, он -кремень и наждак-
Гнойники отскребая стихами.