Года как пыль остались за спиной,
Суставы ноют и болят колени,
Когда умру, я стану молодой
В садах кисельных, в облаках сирени.
Я ровно тридцать пятого числа
Сегодняшнего месяца июля
Ищу смысл жизни у крыла, весла,
У статуэтки девочки-красули.
Я столько расстеряла нужных слов,
Себя вела как клоун несерьезно,
Мне тесно в этикете из оков,
Когда над головой мерцают звезды.
Я за собой оставлю пятаки —
Мои следы безбожия и скуки,
В день тридцать пятый люди, как щенки,
Поймут, что безнадежно близоруки.
Несчастных не пыталась я спасти,
В аду за это пиво и таранька,
Раз не могла сидеть я взаперти —
Сардиной безголовой в ржавой банке.
В день тридцать пятый брошу в бездну спесь,
Чтоб снова стать опять новорожденной,
Травой зеленой и ромашкой здесь,
И пеньем птиц в листве одушевленным.
К живым на землю тронется состав,
В день тридцать пятый мне окажут милость,
А приземлившись я помчусь стремглав,
Туда, где детство в речку закатилось.