Я ненавижу поэзию... с ломкими строфами нервными,
С чёрствыми рваными корками, сложенными оригами,
С тем, что сбегает по сонным артериям бурной истерикой,
Перемежаясь ругательствами или скупыми слезами;
С рифмами-стрелами, бьющими в правую долю и полными
Клёкота розовых чаек и шороха древнего моря,
Пения ветра в некошеных травах и всполохов молнии,
Стука дождя по соломенным крышам и птичьего хора;
С темами, слишком далекими от объективной реальности,
С терпкими нотками мяты, вербены и жгучего перца,
Пенистой кромкой лежащими в логове временной памяти,
В полуживом от синдромов жестоко израненном сердце.
Необъяснимое чувство от них... эфемерно тягучее,
Будто сквозь пленку грейпфрута смотреть на закатное солнце,
Жадно касаться в постели прекрасного влажного чучела
И получать от него свою долю острейших эмоций;
Двигаться по неразрывной цепочке абзацев дразнящихся,
Громко ступени считать, забираясь на черную кручу,
Ларчик с сюрпризом искать посреди перевернутых ящиков
И находить, потеряв неизменно единственный ключик.
В жалящих строках запуганной псиной скулит одиночество,
Доза катренов больному сознанию не панацея,
Точки скандалят, ворчат запятые, поют многоточия,
Я ненавижу стихи, а иного писать не умею...