гроза

Бритвы молний по косой,
Будто целят мне в висок.
Лёг плашмя травы газон-
Зарывается в песок.
Начинаю марш-бросок…
Скорость где-то там под сто!
Вроде я не Катерина,
А грозы боюсь…повинна.